Quelque chose comme mourir, peut-être¹
Il y a cet endroit Du monde où s’écrivent Des histoires fracturées Déjà lues mille fois. Elles se perlentD’un océan qui ne coulera jamais Même lorsque les coups Depuis les plus obscursPénètreront les chairs. La ville te reprendraDans ses va-et-vient éternelsEt ses riresD’hommes puissants penchés sur toiJamais plus ne te lâchera. À genoux, t’écorchera le videDevant la maison de poupées Sur…